Bem... hun... hun... testando

Hoje fiz tudo que um bom carioca pode fazer. Acordei tarde, fui a praia e fechei a noite bebendo cerveja e jogando sinuca. Nessas horas é que percebo o sentido da vida.

Ainda não me sinto totalmente livre depois da separação, para quem interessar possa. Sinto-me preso, amarrado ou culpado. Estou meio cansado de ter que responder as mesmas questões.

Deixei de querer ser melhor que os outros, isso já foi um ótimo passo para o futuro, que alias, estou com saudade. Fico querendo que a vida passe mais depressa e que algumas coisas sejam logo mortas. A coisa de matar ou deixar morrer o que não lhe presta mais, até boas lembranças. Me ocorreu um achado, uma frase do Pe. Anchieta: "Quanto mais na vida corro, mas me abraço com a morte, e querendo viver, morro".

Sabe que tenho pensando em ser outro, ou outra coisa qualquer que não gente. Tenho a sensação que gente é tão medíocre, então tenho pensado em ser qualquer outro tipo de troço. De qualquer forma, também penso em dormir mais cedo, me aplicar mais em meus negócios, melhorar minha alimentação. Começo a querer acreditar num tipo de vida que faça com que tudo dê mais certo. Dizem que preciso levar o mundo mais a sério, vou fingir que creio nisso e tentar me adequar. Dentro de mim arde um troço. Mas não sou do tipo que fica cheirando o rabo dos outros. O negocio é seguir meu próprio caminho, mesmo porque, no final, vamos todas cair fedendo. Ao pó volteremos. Essa vida é uma só, podem haver outras vidas, mais essa termina no final.

Acho que sou um cara triste, profundamente triste, mesmo que me divirta com toda essa baderna. A diversão é só pra tornar tudo mais suportável. Recuso-me a levar a ficção a sério... é exigir demais... Tá errado...

Faz tempo que acredito nesse artista que defende o mundo à minha volta, gosto de alimentar essa ficção onde sou o protagonista. Minha maneira de existir. Ser artista me legitima uma série de troços, como acordar tarde, ir a praia, tomar ceveja e jogar sinuca.

Não estou preocupado em ser o melhor, só não quero ser medíocre, disso tenho certeza, nada de ser o "bucha" do mundo. O resto é silêncio para os ouvidos poderem trabalhar bem.

Estou tentando viver sozinho, querendo não depender de nada ou ninguém. Ainda que ache tudo isso um saco.

Essa semana eu pensei muito no pai que beijou a filha na boca e foi preso. Soltem esse homem e deixem que ele beije a filha.

Nada de sono

Cedo... tem dia que eu nem durmo, em outros durmo demais. Enquanto todos dormem estou acordado pensando em dormir, quando todos acordam estou dormindo pensando em acordar. Estou na contramão da vida. Sou do tipo Bon Vivant, não me aperto, dou sempre um jeito de tudo ter um jeito sem muito esforço ou esforço algum. Eu tive um pai que trabalhou demais, nao queria isso pra mim. Eu certamente não quero. Gosto de perder tempo com o lazer de não fazer nada. O que muitos chamam de vagabundo, chamo eu de eu mesmo. Posso dizer que as vezes sinto falta da velha agitação de outrora, mas de certo ela virá, enquanto isso vou curtindo aqui no meu barquinho ancorado na praia de mar calmo.

Sou feliz?

A coisa de ser só feliz é meio babaca. Sou mais feliz que triste. Na maior parte das vezes fico com a boca escancarada cheia de dentes de tanto dar risada, deve ser um certo alívio, como se algo fosse sair de mim a qualquer momento e então mostro os dentes para aliviar a tensão. Um amigo me falou que isso pode acontecer. Se trata de um animal que vive dentro de mim e que preciso controlar o tempo todo e a ai eu rio, rio para não liberta a fera. No fundo sou psicopata, dentro de mim mora um macaco pronto para cometer os crimes mais bárbaros, como cagar no meio da rua e jogar merda nos passantes inocentes, roubar um carro da polícia e entrar no mar de copacabana com a sirene ligada. Puxa, ai sim eu seria feliz. Tem tanto coisa que eu faria, só andaria nu, isso faz sentido o resto não.

Mil coisas

A despeito de mim só posso dizer que as vezes me assola uma fossa que "puta que me pariu". Bebo e nado no lodo fétido e verde da minha vida de solteiro obrigado. O pior solteiro é o que prefere estar casado. No fim prefiro a vida de casal, pelo menos eu tinha uma mulher que me reclamava nos ouvidos e me beijava a ponta do nariz e quando eu estava triste ela bebia comigo e me desafiava a sair da merda. Hoje sinto falta dessa peste que nem sei por onde anda. Me disseram que ela estava triste o que, sarcasticamente, me dá um prazer enorme. Mesmo sabendo que sua tristeza não tem a ver com o fato dela ter me dado um pé na bunda. Sim, tomei um pé na bunda. Convenhamos, quem iria querer viver com um artista duro como eu. Gordo, beberrão, falastrão e com um ego do tamanho da Argentina. De fato ela ainda me aturou muito. Sou cheio de defeitos horrorosos. Acho foi pelo meu senso de humor. Duvido que ela encontre alguém que a faça rir tanto quanto eu.

Hoje acordei com vontade de ser outra coisa, uma árvore, uma pedra, uma galinha, um papel em branco esvoaçando por ai, um copo cheio de bebida alcoólica escorrendo pela garganta de um jovem intelectual; estava com vontade de ser qualquer coisa outra, uma mula sem cabeça, com cabeça eu já sou, um grão de areia nas dunas dos lençóis maranhense; qualquer coisa outra, queria ser a verdadeira garota de Ipanema, ou um cachorro de rua, a ideia de andar por ai livremente é bacana, sem ser atropelado; poderia ser uma caneca de café, um sabonete velho esquecido no tanque com fiapos de tecido seco; eu poderia ser um pombo suicida, ou uma peruca despenteada. Hoje eu poderia ser de tudo, só não queria ser esse troço insignificante e insuportável-mente que sou eu. Hoje acordei assim, sentindo uma falta da cadela que perdi por incapacidade, em vez disso, de me transformar em alguma coisa outra, parei em um bar sujo e bebi cachaça. A cachaça é um tipo de troço, de coisa, esquenta a moleira, então saí no tapa com o dono do bar só porque ele estava mais feliz que eu. Enfiei a cara na mão dele, apanhei com gosto de desgosto. Tem dia que é assim, mal posso esperar pelo dia de amanhã. Foda-se. Um dia vou ser outro tipo de coisa e ai quem sabe poderei ser simplesmente feliz.

Bundas que te quero bundas

Tirei meu tênis e ajeitei meu pênis para poder andar na areia da praia. Logo de cara, um velho preto e magro, tão preto e tão magro, com cara de malaco das antigas, me oferece uma cadeira, penso ser um cortejo, mas nada é de graça e paguei para sentar numa cadeira de praia na praia. Quantas bundas já sentaram nesta mesma cadeira??? De todos os cheiros e tamanhos. Na minha frente o mar e todos aqueles corpos, é lindo. Uma mineirinha com cara de garota de programa avança em minha direção me querendo com seu lindos peitinhos irresistíveis de bicudos. As mineirinhas adoram um carioca, as putas adoram um gordo, to bem na fita. Só não tenho nenhum tostão, fiquei mal na fita. Logo ela desitiu de mim. Adiante duas gostosas com seus rabos ao sol, que beleza de vista. O Rio é assim, em plena segunda feira e nós lá na beira da praia prontos para grande orgia que nunca acontece, não quando eu estou lá, tenho a impressão que eles esperam eu ir embora. Os homens exibindo seus corpos malhados, jogando futevôlei. As mulheres torrando o corpo para ficarem apetitosas para seus machos de corpos suados. Eu mesmo fico lá com cara de tarado, gordo e desengonçado. Confesso que tenho vergonha de tirar a camisa. Deixa está, nos próximos verões todos verão.

Tinha uma menina na praia, conversando com um magro de "dread" nos cabelos, que beleza de garota. Eu fiquei protegido pelos meus olhos escuros admirando seus belos par de peitos, par de coxas, bandas da bunda, cabelos ao vento, um colírio para meus olhos vermelhos do posto nove. Feliz criatura inocente. Uma bela escultura. Não consegui parar de olhar até que uma loira passou correndo e jogou areia no meu copo de mate com limão. Tudo bem, bebi assim mesmo. Com uma bunda daquelas nem ligo. Bebo tudo sem reclamar, até a ultima gota. O sol estava quente, eu estava quente, então fui embora com a sensação de ter deixado minha princesa nua e desprotegida ao lado da fera rastafare. Tchau mineirinha, um dia desses te como pelo preço que tu cobra. Hoje não vai dar. Me levantei fui até a calçada para por meu tênis e ajeitar meu pênis, ainda vi passar uma infinidade de bundas de todos os países, de todos os tamanhos. Deus dai-me uma bunda! Amém.

Sei lá de que falo

Num canto da cidade

Madrugada fria

Chuva fora e dentro de mim

Tudo é mofo, velho

Mal arrumado

Prestes mudança

Logo ali bem ali logo

O autor pinta seu retrato

Como se fosse possível

Será que ele não vê demais

Talvez seja só falta

Não quero mais

Se me ligar desligo

Desmeligo sem te ligar

Ficou tudo feio de belo

De velho ficou outro

Agora parece raiva, desdém

Não mais o que se possa fazer

Morreu lutando morreu

Em paz

Nada mais importa

Só torcer o rabo da porca

Quebrar a maçaneta da porta

Deixar a chuva levar, lavar

O poeta foi morar longe

Envia cartaz em cartas postais

É só mais um coração em pedaços

Não é pior que a vida

Seja melhor como for

Eterno enquanto foi

Vivo o quanto pode

Derramo sobre a tecla tinta alguma

Nada, nem lágrimas

Ouvi dizer que voce já se arrependeu

Agora a Julieta já morreu

Bebe o veneno Romeu

Ainda sobrou aqui na boca

Madrugada sem sol

Praia sem sal

Vaca sem pasto

Seu ventre está preso

O coração parou faz tempo

Não sente nada

Liga para o socorro, conserte-se

Não me venha com a velha choradeira

Agora só choro novo

De pandeiro e cavaco

Já faz tempo agora evacue

Compra um pouco de amor pra voce

Tá na promoção na sessão das emoções

Veja se tem para seu tamanho

Aquilo tudo que planejamos

Vamos deixar de lado

Deitar e esquecer

Todo o resto do nosso lar

O que sobrou do mar

Deixa para lá, afogue-se

Quando alguém perguntar por mim

Mande lembranças minhas

Diga a todos que não presto

Para voce não presto

Fiz um cartão de crédito

Qualquer dia lhe mando um presente

Não abra logo, pode ser uma bomba

O autor quer dormir

Vai deitar só e acordar sol

Voce é o inverno e todos verão

Do que estou escrevendo

Sobre mim Jane

Sou tu chita

E nada me vem muito claro

Nem muito fácil

Voce se foi e me fui

Vou chorar, já chorei

De voce não quero mais nada

Nem o ultimo beijo

Nada.

Meu segundo nascimento.

Estou prestes a nascer novo e de novo. Faltam poucos dias para minha nova chegada, por isso estou anunciando minha partida. Se vou nascer novamente é certo que vou morre também. Não chorem a partida deste que vos fala. Precisamos deixá-lo partir em paz, sem egoísmo, a hora é esta. Sentirei falta, afinal foram anos de muita intimidade e descobertas incríveis, não poderia nascer outro se não fosse este. Tudo é parte de um grande plano. Vamos dar boas vindas ao novo, que seja forte enquanto dure e eterno enquanto forte. Estou trocando o duvidoso pelo certo. O negativo pelo positivo. A natureza é sempre positiva.

Fico pensando que tipo de discurso alguém faria se estivesse no meu lugar. Eu diria que é sempre muito bom olhar pra frente sem deixar de estar atento ao presente e construindo o futuro. Hoje é tarde e amanha nem existe! Andei por muitos labirintos, venci muitos obstáculos, me perdi me encontrei, amei e amei demais, foi feliz e foi triste, fui pobre fui rico, fui criança e cresci; agora está mesmo na hora de nascer novamente, para ver a vida com olhos novos e com nova disposição.

O parto não será fácil, existem rituais a serem cumpridos, é um momento de passagem e de chegada. Para tanto vou recolher-me nos próximos dias, não receberei email, nem ligações. Ficarei recolhido com meus livros e pensamentos. Escolhi um lugar com vista para o mar, distante de tudo. Ficarei assim, isolado, até quarta-feira dia 26 de Agosto. No retorno darei sinal de vida, vida nova.

Deixo aqui meus sinceros agradecimentos a todos que me atravessaram nestes anos de vida. Sou feito de muita gente, partes de todos me transformam em mim. As boas lembranças permanecerão na reentrada. Deixo para trás somente as marcas e ressentimentos.

Beijos em muitos, abraços em todos.

Fernando Lopes Lima.

Algumas boas lembranças de trabalho

Clique nas fotos para ampliá-las.

Os dez dedos do pé da mão do primata

Pretenção tropicaliente

Tem gente por ai que acredita que não é um animal. Fora os que acham que são racionais. Tem também os homens de bem, que fazem caridade para ajudar o próximo, desde que o próximo não more na casa deles. A hipocrisia é geral e vai ser destaque no próximo carnaval.

Somos de fato o planeta dos macacos pelados de bunda de fora e de cara vermelha. - Fica vermelha cara sem vergonha - Um bando de símios que seu deu bem as custas de um cérebro altamente desenvolvido que não serve para nada. Algumas pessoas vão dizer que nós fizemos tantos avanços; na medicina, na construção, na arte, na filosofia e etc... e fizemos mesmo, mas não serviu para porra nenhuma.

Eu sou da tribo dos macacos que bebem até cair fedendo e danço. Não quero pentear meu cabelo nem levar a mulher e os filhos na igreja. Não acredito no paraíso dos homens que já nascem póstumos - "Pecado, rifa e revista o pobre paga é a vista/a felicidade, o conforto, alegria e a sorte/vendeu fiado pra Deus/vai receber depois da morte" (Tom Zé).

No momento to precisando assaltar um paraíso fiscal. A merda me assolou. To chamando conhaque de wisk bebendo cachaça. Hoje almocei salsicha com chucrute (em alemão: Sauerkraut), parece chique, não? Não mesmo. Peguei um resto de salsicha e misturei com repolho e mandei pra dentro. Saco vazio e bêbado não para em pé. O sapo não lava o pé e nós macacos queremos banana para comer e jogar a casca no chão.

Agora inventaram uma tal de crise, os preços todos subiram e a gente que tome na tarraqueta. Vouprocessarestesdadosnomeucomputadordeestomago!

Se os meus peidos afetam a camada de ozônio o fim está próximo. Com essa ração que estão nos dando aqui no boeiro a flatulência é uma medida de emergência. Esses gases percorrem todo o tubo digestivo até encontrarem os gases produzidos pela ação de bactérias sobre a comida. Juntos, chegam à ampola retal - a última parte do tubo digestivo, que termina no ânus - e ali ficam comprimidos até você abrir uma brecha para eles saírem fazendo os sons caracteristicos e odorizando o ambiente. Em muitos casos estes gases vem acompanhados, formando um fenomeno que os cientistas chamam "freiada". Existem dois tipos de freiadas, a de bicicleta e a de caminhão.

- "Peido pesa? Então acho que caguei" - (Piada ouvida por ai)

O papa popi papeia contra o aborto e a camisinha. Parece que que a igreja gosta do mundo cheio, acho que é pra mais gente para dominar e escravizar pelo medo e pela culpa. "Cuidado que a cuca te pega boi da cara preta"

"Os otimistas dizem que daqui um tempo vamos está comendo merda, já os pessimistas dizem que a merda não vai da pra todo mundo" (Piada de Autor que desconheço totalmente).

Agora nós temos um novo presidente mundial o "Barack Osama". Todos nós depositamos nele a esperança de tempos de paz e da liberdade dos povos. Eu mesmo 'to pouco me fudendo. Quero mesmo é que meu pau cresça e apareça. Não creio em milagres mas sou cheio de graça.

Somos uma praga evoluída, descemos das árvores para consumir futilidades em shopping centers e desfilar por ai como se fossemos diferente dos outros animais, peidando e falando no celular, cagando e fazendo Download do próximo filme que ainda vai ser lançado. A futilidade ajuda o tempo passar e já que tudo anda pra frente fico com essa poesia fútil e tropicaliente:

Hedonismo tosco e sem culpa

O mundo e o prazer de ser fútil

Nada mas agradável à futilidade do que ser
Ser é ser fútil do contrario não é ser
Diante de toda a eternidade de uns poucos anos
Do que vale a vida se não for fútil
Há outra vida sem a futilidade do dia a dia?
Eu li o livro
Eu comprei um carro
Eu fui passear
Eu comprei um coco gelado
Eu me casei
Eu me apaixonei
Troquei os moveis de lugar
Viajei
Encontrei os amigos
Tomei um porre
Fui à aula de canto
Comprei pipoca
Li o jornal
Morri. (ponto final pega no meu pau)

Toda súcia de futilidades
Tão necessária que não poderia ser diferente
E não poderia deixar de ser futilidade
Diante de toda a eternidade de uns poucos anos de vida!

De qualquer forma, apesar de, entre tanto, somos os únicos animais com o poder de pensar que existimos. "Não comerás o fruto da sabedoria do bem e do mal" (Genesis). Comeu se fudeu! Agora aguenta a si mesmo e para com a choradeira filho de chocadeira. No fim tu manda tocar o cachão e canta pra subir. Só não vale passar a vida inteira com esse olhar de peixe morto esperando que algo caia do céu. Do céu só vai cair chuva acida e a merda que jogamos para alto. - Os ambientalistas estão chegando/estão chegando os ambientalistas - "Segura o coco camará segura o coco/Segura o coco não deixa coco quebrar" - (mestre Barrão).

O caminho é reto camarada. Não tem arrego, nem penico e vai todo mundo pro saco mais cedo ou mais tarde. Você que olha e não vê, vai ter que aprender.

O pior cego é o que enxerga.

O teatro já morreu?

Não. O que morreu foi o mundo, as pessoas do mundo morreram, a mediocridade matou as pessoas do mundo. A pior peste que enfrentamos, maior que todas as outras, mais mortal que a peste negra, capaz de matar bilhões. Todos os dias pessoas são contaminadas com o vírus da mediocridade, elas vão perdendo a sensibilidade, a capacidade de sonhar, de lutar e quando percebem já estão a beira do abismo mortal. Do que vale a vida prática e objetiva? Não há espaço para a subjetividade. Nos tornamos maquinas de fazer negocio e coco. O hedonismo tosco do final dos tempos: viver agora. a vida é uma só. Os que dizem isso acreditam estar vivos. Humanos, demasiados desumanos. Chegamos na era dos robôs. Todos programados com o sistema avançado de competição. Quanto vale sua dignidade? Vencer! Essa é a nova ordem mundial. Seja um carrerista e evite o sofrimento. Seja um funcionário público da megaburocracia anonima. Melhor não ser artista. Alias, a quem serve a arte? Somos um bando de mortos vivos, incapazes de amar de verdade, incapazes de reagir de verdade. Mortos, o mundo acabou faz tempo!
Pera ai. Mas eu estou vivo. Não me sinto contaminado pela peste. Em meio aos mortos caminham os vivos. Sejamos uma matilha de lobos entre as ovelhas.

Anotações em processo do processo:

De que maneira podemos algo estranhamente novo? Ou sem formula? Imaginando que não temos nenhum referência - como?

Artaud - é bom que desapareçam algumas facilidades exageradas e que certas formas caiam no esquecimento; assim a cultura sem espaço nem tempo, e que nossa capacidade nervosa contém, ressurgirá com maior energia.

Arte e cultura não podem andar juntas.

A peste do pânico - o controle pelo medo.

Medo? do que vc tem medo?

Fiquei pensando na forma... tudo já foi tentado, feito, repetido - hoje a gente diminuiu ainda mais o espaço entre palco e plateia, misturou... a plateia sobe ao palco, a historia é a plateia. Tem também a virtuose do contemporaneo.

Queimar as referencias? Como?

Que referencias?

Diminuir essa tensão - falar do nós universal ou do nós particular? Qual a fronteira? Onde termina o eu plateia e começa o eu artista, o eu palco?

Ação - visual - improviso - refinamento - fluxo - digestão - devir

Larguem a bíblia e pegam a constituição

Ver o filme; Muito além do cidadão Kaine. O ser neo liberal.

Revolucionários sem revolução. Pensei em três revolucionários. Ler o banqueiro anarquista de Fernando Pessoa. Ele critíca o poder, a tirania. Fala sobre as ficções sociais.

Artaud: O espírito acredita no que vê e faz aquilo em que acredita. Esse é o segredo do fascínio. E santo Agostinho não coloca em duvida nem por um instante, em seu texto, a realidade desse fascínio.
Como é que o teatro ocidental não enxerga o teatro sob um outro aspecto que não a do teatro dialogado.
O teatro está em, decadência porque perdeu, por outro lado, o sentido do humor verdadeiro e o poder de dissociação física e anárquica do humor.

Ver Irmãos Marxs.

Diário de bordo de um dia qualquer

Só hoje.
Eu fico tentando fugir da tristeza, como seu pudesse fugir da minha sombra. Estou sempre á procura de algo que me faça esquece-la, ao menos um pouco. Sim, é o amor perdido. Parece que está faltando uma parte de mim. Finjo não ligar, evito lembrar dos momentos felizes ao lado dela. Pareço não suportar essa realidade. Sou um romantico incurável, disso sempre soube. Sou o tipo de homem que casou pra sempre. Até que a morte nos separe. Amo até o final. O que penso, ou os motivos de nossa separação não importa agora. O fato principal é que não fui capaz de mate-la ao meu lado. Escrevo agora para evitar a tristeza, acreditem. Me faz bem.

Sou capaz de sonhar e amar como poucos. Esse é meu dom. Meu inferno e meu paraíso. Meu pior defeito. Amo muito, s vezes é dificil de respirar.
Esse manha acordei chorando, sonhei que ela estava me beijando apaixonada. Acordei, fiquei com muita raiva e chorei. Passei o resto do dia com uma vela na barriga e um nó na garganta.

Sigo.

Ser sou

Ser é ser e pronto sou
Nada de desespero para ser outro
Apenas vou vivendo e sendo
Nesse tempo vou ser sempre
Ser ou não ser – É!
Vou sendo sempre tantos
Sempre sendo tantos outros
Nunca sou um único mesmo
Não poderia ser si
Sem cessar sou muitos
Sou sem querer ser
Seja o que vier
Ser como for
Só não ser só
Sou simplesmente

O pior amor do mundo

Se tudo for melhor assim
Não vou correr nem me esconder
Agora diga o que tu que
Fale-me agora
Esqueça-se de mim

Não sou ninguém
Nem poderia
Meu pai falou
Minha mãe queria
Agora o resto você já sabe
Sou uma promessa
Não vou cumprir

Corro “prum” lado fico parado
Agora veja tomo cerveja
Ninguém podia saber de mim
Por que me escondo
No botequim

Mastigou-me o quanto quis
Agora larga do meu nariz
Vi-te na noite toda bonita
Achei melhor voltar pra casa
Eu não queria te ver com outro
Melhor pra ele
Pior pra mim

Não sou ninguém
Nem poderia
Meu pai falou
Minha mãe queria
Agora o resto você já sabe
Sou uma promessa
Não vou cumprir

Pra terminar esta conversa
Digo gritando
Franzindo a testa
Nunca se esqueça
Nem um segundo
Sou o amor
Pior do mundo!

A brancura que ficou em logo ali

(Escrito no carro, de Campo Grande a Lapa, passando por Ipanema)

Todo o dia é a mesma cantilena
Um despertar confuso
Silêncio
A avenida vazia da minha vida
O castelo vigiado e fedento
A refinaria da minha favela
Onde estará ela?
Sinto o sentido da direção
O sol cega e aquece
A cidade é o piso e a paisagem
O pensamento vaga a procura da brancura
Ao lado do amigo de Campo
Onde estará seu pranto?
Um Cristo cabisbaixo me observa
Os irmãos túneis das Laranjeiras
Tudo é lembrança na passagem
A corrida dos carros potentes
Os porcos a lagoar com Freitas
Até as torres no cume
Tudo é nada
O corte profundo de Copa
Ipanema das lembranças
Por onde anda sua elegância?
Aquela panificadora continua lá a nos esperar
Não há lá lá
Lembrei-me da cabeça no poste
Da sua grande gargalhada
Felicidade passada, perdida
O caminho da Lapa
O relógio marca cedo demais
O amarelo dos táxis
O azul branco da manhã
A cidade desnudada e bela
Copabana se apresenta
A moldura do túnel sul do Rio Sul
De cabo a rabo
Eu pensando nela
A estrela solitária e louca
Na marina tudo é lembrança
A Urca foi nosso berço
Na Farani lembrei da Facha
Isso tem cura
Enquanto isso penso na brancura
Que ficou em logo ali
Depois da serra
Longe do mar
Onde será que ela está?

(Fernando Lopes Lima)

Leia meus contos em Autores.com.br

Encontro Fatal
Qui, 07 de Maio de 2009

© 2009 - Autores.com.br

Cachorro louco

Hoje fui comemorar meu aniversário em um bar onde ninguém me conhecia. Não convidei nenhum amigo, mesmo porque sou o cara mais solitário do mundo. Acho que é por conto do meu charme de alcoólatra inveterado. Quando fico bêbado eu sou capaz das mais bárbaras sinceridades. Quando estou sóbrio também. Escolhi um bar longe de casa para comemorar minha vida sem os que sofrem por mim. Deixem-me em paz os sociopatas e os normopatas. Gosto mesmo é dos bêbados e dos cachorros engarrafados. Não sou do tipo que fica jogando conversa fora e se jogo é para que todos saibam a verdade da vida. Que é dura e não tem pra quem chorar. Hoje completo 4.8. To rodado. No trabalho arriscaram uma festa surpresa pra mim. Quando cheguei vi que os funcionários estavam todos meio confusos, falando baixo. Até pude ouvir minha secretária negociando a hora da chegada do bolo. Antes que a coisa chegasse a vias de fatos, saí de lá dizendo que iria voltar logo e fui pra casa, para o meu ninho protegido. Desliguei o celular e há esta hora estão todos me procurando nos botecos por onde sempre ando. Deixem-me fazer aniversário sem as malditas convenções de falsidade. Sei que não sou a melhor pessoa do mundo. Só porque sou eu quem decide quando o pagamento deles vai sair, eles acham que podem me comprar com festinha. Odeio puxa saco, largo do meu saco carrapato. Cheguei ao bar e pedi uma garrafa do melhor wisque. O garçom vendo minha cara de poucos amigos me trouxe a garrafa e nem arriscou uma aproximação mais íntima. Fez muito bem. Cuidado! Cachorro louco.
Tenho dois filhos, me ligaram cedo pedindo dinheiro para ir acampar com os amigos. Ainda bem que os meninos já me conhecem. Não disseram palavra sobre meu aniversário. Melhor assim. Como sou um pai filho da puta, disse a eles que não daria um tostão furado. - Onde já se viu, nem para parabenizar o pai. Só ligam para pedir dinheiro. Reclemai em tom de reprovação e bati o telefone. Adoro quando meus filhos me ligam pra pedir dinheiro, sempre tem aquele papinho: - e ai pai como você está? Corta essa onda e vai logo ao ponto. Digo sempre isso com uma voz de quem sabe o que está dizendo. - Quarenta? Pra quê trinta? Vinte é muito. Toma dez e divide com teu irmão.
Minha ex-mulher, que por me aturar por 18 anos vai entrar no céu sem mostrar passe, nem se arrisca a me ligar. Ela que não se faça de besta e me ligue para dar os parabéns.
Parece brincadeira, mas gosto de ser assim. Nunca pensei em ser como todo mundo. Cheio da mais nobre educação. Mando logo lamber sabão e coisa pior. No meu enterro quero contratar os que vão carregar o caixão. Não vem chorar no pé da tábua. Quem morreu fui eu. Para pra pensar que você vai até dar risada. Menos um filho da Puta no mundo.
Hoje é um dia feliz pelo menos pra mim, acreditem. Estou próximo dos cinqüenta e tenho uma saúde de ferro. Ainda vou incomodar a vida de muita gente por ai.
Uma coisa me deixa mais puto do que de costume, a falsidade. Outro dia resolvi comer minha vizinha que não parava de me dar mole fazia tempo. Marquei com ela no motel. Quando estou saindo de casa, no elevador, encontrei o corno do marido. O cara me olhou e me perguntou com aquela cara de Zé ruela: - O Sr vai bem? Perguntinha mais babaca essa. Se eu vou bem, pensei. Eu disse, olhando nos olhos dele, que a vida é boa e que em quanto existir corno no mundo darei pulos de alegria. Ele fechou o bico e não falou mais nada. Ficou com a pulga atrás do chifre. Cheguei ao motel e fui logo comendo aquela gostosa da mulher do babaca, a Sra. Babaca Piranha do 302. Bicho, não queira ser um cara desses. Posso garantir uma coisa a vocês, minha santa ex-mulher nunca me corneou. Ela chegava em casa eu metia a rola nela sem pena. Ficava de xereca assada. Ela só quis o divórcio porque comigo não tem diálogo besta. Toda vez que a mãe dela chegava lá em casa, com aquele discurso de velha chata, eu saia e só voltava quando o bicho ia embora. Ainda que fosse por semanas. Sou assim e quem quiser que me ature.
Hoje sou dono de uma das maiores empresas de propaganda. Só administro. Tentei criar algumas campanhas, mas sempre esbarrava na porra da falsidade. Então contratei uma pá de mentiroso competente e toco o barco com frieza e tranqüilidade.
Hoje, no dia do meu aniversário, matei uma garrafa de wisque e vou contratar umas meninas de programa, umas quatro que não gosto de festa vazia. Pedi ao garçom qualquer troço pra comer e mais uma garrafa, essa é pra levar. Cheguei em casa liguei para o disc piranha fácil e agora to aqui escrevendo pra passar o tempo enquanto as ninfetas não chegam. Escrevo pra deixar meu legado aos filhos da puta do futuro. Isso é um conto de auto-ajuda. Quem quiser aprender como levar uma vida sem problemas, escute o que escrevo. Não se envolva com outras pessoas. Deixa o circo lá e tu ficas de longe enchendo a cara e vendo a lona pegar fogo. Eu faço um tipo e assim vou levando. Não quero ser o melhor. Tento ser apenas um puto, um cachorro louco. Minha maneira de viver é pra quem tem coragem. Sem esse papo hippe de ser unidinho. Quem tem amigo é puta de zona. Sou mesmo é um depravado, alcoólatra que gosta de ganhar dinheiro à custa dos otários consumidores que preferem ficar em casa vendo televisão com o bundão de fora. Quem tem cú não faz trato com pica. Estão batendo à porta, devem ser as meninas que vieram comemorar meu aniversario. Vou nessa, voraz e mordedor como um bom cachorro louco.

O sucesso da Gripe Suína

Meus caros a gripe suína é a sensação do momento. Pena que tá matando pouco. Os jornais já estão até inventando defunto. Fulano morreu de qualquer coisa, tem sempre um "jornaleiro" pra dizer que foi mais uma vitima da gripe suína. Alias os porcos do mundo estão se sentindo um "porco" humilhados, já que tudo que é coisa ruim é atribuído a eles: Fulaninho come igual a um porco. Beltrano é sujo feito porco. Dona coisa ronca como uma porca. Em matéria de injustiça o porco só perde para o Burro e para a galinha. Tem que haver alguém pra defender estes pobres animais.
O fato é que o jornalismo vive desta fatalidade toda. Ainda bem que esta semana a câmera do ônibus filmou o cara matando o trocador no Rio de Janeiro. Entre um espirro e outro, apareceu uma noticia nova, das mais velhas. A crise financeira já não estava dando o que falar, daí veio a gripe suína, que também já tá dando no saco. Vamos ter que voltar para a violência de sempre. Pelo menos é um milhão de casos novos todo dia só aqui na cidade "malravilhosa". O povo adora notícia ruim. Depois vai todo mundo pra igreja esperar Jesus voltar. Outro dia uma crente disse no ônibus que as coisas não podem melhorar que desta maneira provamos ao mundo que a bíblia é verdadeira em suas previsões. As TVs evangélicas fazem questão de mostrar o quanto o mundo é uma porcaria. Depois é só levar o povo no discurso fatalista. Enquanto isso na sala da injustiça os políticos, os pastores, os padres, os anunciantes e toda súcia de gente ruim comemoram a boa safra de convertidos, conformados, consumidores e controlados do ano. Todo dia um monte de gente compra seu lugar no céu. Fico pensando que se aqui na terra tem tanta gente que não presta, ou o inferno tá super lotado ou essa porcaria toda não existe. Eu falei porcaria? Desculpem. É a "influenza", quero dizer a influência da doença do momento.
O fato meus amigos é que mais pessoas estão acreditando no mundo cada vez pior. O pior é que por isso mesmo ninguém é capaz de lutar por um mundo melhor. O Batmam e a liga da justiça estão arrepiando na zona oeste do Rio, o Super Homem tá numa merda danada por conta da crise. Pensei em chamar o Chapolin mas a gripe deixou o vermelhinho de cama. Que venha o Wolverine com suas garras de metal. Enquanto isso os jornalistas, abutres de plantão, estão loucos para que caia outro avião. Oh! desgraça bem dita que vende notícia. Queima!

Um brinde a um dos maiores e eterno artista do mundo

Augusto Boal nos deixou, saiu da vida neste sabado. Fica para nós sua obra viva, forte e que levou o nome do teatro brasileiro para o mundo. Um grande mestre vive para sempre.

à procura de mim

Onde foi que me perdi em padaços?
Em que lugar fiz a curva do descontrole?
Nunca pensei que sofrer fosse tão real
Agora sei como se sente isso
Sair de casa e deixar o amor ser livre
Para que eu possa também ser livre
Para que possa me reencontrar outro
O amor? onde estará o meu próprio?
Arrumo minhas coisas e parto
Com a esperança de não voltar eu mesmo
Se voltar que volte outro melhor que esse que partiu
Estamos cheios de razão
Mas que dura e triste essa razão
Só queria puder te ver sempre
Poder me ver sempre
Poder me ver ao seu lado sempre
Talvez para isso tenha que me ver antes
Me ver sem ti antes, sentir
Saio à procura de mim
Não daquela que se foi
Do eu novo que está por vir
Mas doi, doi cada momento
Doi andar, doi pensar, doi falar, doi sentir
Já estou com saudade antes mesmo de não te encontrar mais
Onde foi que viramos a curva da perdição
A vida é curta? Por que então desperdiçar esse tempo longe
Não poderei viver seu mundo
Não poderá viver o meu
Estou deixando o nosso
À Procura de mim.

Vai tomar no meio d...

Vai tomar no meio d...
Ser escritor no Brasil deve ser mesmo difícil, se eu fosse tava puto e mal pago. Fico imaginando o esforço e o gasto para publicar um livro neste país analfabeto de pai e mãe e natureza. Escrever é um esporte de elite. Ler é diversão de poucos. Sigo escrevendo em paz, com a barriga vazia e mandando a tristeza embora. Sai tristeza!
Se você fizer um mestrado, quem sabe, sua tese não é publicada. Mas eu quero fazer arte. Quero escrever com graves erros de português, quero falar merda sem responsabilidade. Sendo assim, você tá “fodido” mesmo. Fazer arte e ainda querer ser pago por isso. Tá de sacanagem. Vai procurar um emprego, vagabundo!

Se eu digo que sou artista tem sempre alguém que diz:

- Eu nunca te vi na televisão.

Artista de teatro, palhaço, poeta e escritor, junta tudo isso e joga fora. Eu sou mesmo um “escretor”. TomarnocudoBebeto! Pior é que agora eu tenho 35 anos. Merda! Queria volta no tempo e tentar outra coisa, tipo dono de padaria, farmácia, direito, engenheiro, quem sabe, medicina, seria o orgulho da mamãe. Maldita hora que escolhi caminhar pelos estreitos corredores escuros da universidade de teatro.
Melhor mesmo é jogar merda nos outros e virar bufão de esquina. Na Espanha prenderam um mendigo por roubar um pão. Um ano de cadeia o cara pegou. Deu mole, tinha que ter arriscado mais, quem sabe pegava uma prisão perpetua. Casa, comida e segurança. E olha, que mendigo na Espanha fala espanhol. Aqui o sujeito rouba um pão, toma porrada, é levado para outro canto da cidade, leva mais porrada e ainda tem que falar essa lingüinha mediocre e inconstante que é o português. Coitado do Pingüim que perdeu a trema, a trema tremeu. (pingüim pinguim - tranqüilo tranquilo - cinqüenta cinquenta). Faz tempo que não vejo uma nota de cinqüenta, agora nunca mais, só as malditas notas de cinquenta sem trema e eu ainda tenho que ficar tranquilo sem trema. Então que a terra trema!
Na próxima encarnação vou dizer para Deus: - Senhor criador do caos me mande para qualquer lugar, menos para estes países de futuro prometido que nunca acontecem. França, Espanha, Itália, até em Portugal tá valendo. Vamos combinar o seguinte, qualquer lugar menos na America do Sul, principalmente na Argentina.
Brincadeira. Eu adoro ser Brasileiro. Terra de Chico Buarque, da Bossa Nova, do Carnaval, tanta coisa boa. "Hoje você é quem manda falou tá falado". Agora que pagamos a divida externa dá até pra dormir melhor. Miséria pouca é bobagem. Pelo menos minhas escolas de samba ganharam o carnaval, não é de todo mal. A Mocidade Alegre na terra da garoa e o Salgueiro na terra do tiroteio. Ainda resta uma esperança.
Outro dia fui a casa de um amigo e ele tava todo feliz com a vitória do Obama nos EUA. Parecia que tinha nascido um novo dia para humanidade. Reparei que isso aconteceu com muita gente. Até eu, em certo momento, fiquei com aquela sensação de que o mundo estava indo para outro rumo. Será que a merda vai dar pra todo mundo? Santa falta de vitamina no cérebro. Já nem sei mais pra que santo que rezo. Estou começando acreditar que não tenho nenhum talento, ou que isso de verdade não serve pra nada. Amigos vou ter que parar de escrever por um tempo. Estou numa fase muito negativa. Até. Qualquer dia apareço por aqui com "menas recramassão". A gente usa aspas só para dizer que foi um erro premeditado. Santa vaidade de escritor de merda. Escretor. Fui. Antes tarde do que nunca!

Macaco Pelado