Vai tomar no meio d...Ser escritor no Brasil deve ser mesmo difícil, se eu fosse tava puto e mal pago. Fico imaginando o esforço e o gasto para publicar um livro neste país analfabeto de pai e mãe e natureza. Escrever é um esporte de elite. Ler é diversão de poucos. Sigo escrevendo em paz, com a barriga vazia e mandando a tristeza embora. Sai tristeza!
Se você fizer um mestrado, quem sabe, sua tese não é publicada. Mas eu quero fazer arte. Quero escrever com graves erros de português, quero falar merda sem responsabilidade. Sendo assim, você tá “fodido” mesmo. Fazer arte e ainda querer ser pago por isso. Tá de sacanagem. Vai procurar um emprego, vagabundo!
Se eu digo que sou artista tem sempre alguém que diz:
- Eu nunca te vi na televisão.
Artista de teatro, palhaço, poeta e escritor, junta tudo isso e joga fora. Eu sou mesmo um “escretor”. TomarnocudoBebeto! Pior é que agora eu tenho 35 anos. Merda! Queria volta no tempo e tentar outra coisa, tipo dono de padaria, farmácia, direito, engenheiro, quem sabe, medicina, seria o orgulho da mamãe. Maldita hora que escolhi caminhar pelos estreitos corredores escuros da universidade de teatro.
Melhor mesmo é jogar merda nos outros e virar bufão de esquina. Na Espanha prenderam um mendigo por roubar um pão. Um ano de cadeia o cara pegou. Deu mole, tinha que ter arriscado mais, quem sabe pegava uma prisão perpetua. Casa, comida e segurança. E olha, que mendigo na Espanha fala espanhol. Aqui o sujeito rouba um pão, toma porrada, é levado para outro canto da cidade, leva mais porrada e ainda tem que falar essa lingüinha mediocre e inconstante que é o português. Coitado do Pingüim que perdeu a trema, a trema tremeu. (pingüim pinguim - tranqüilo tranquilo - cinqüenta cinquenta). Faz tempo que não vejo uma nota de cinqüenta, agora nunca mais, só as malditas notas de cinquenta sem trema e eu ainda tenho que ficar tranquilo sem trema. Então que a terra trema!
Na próxima encarnação vou dizer para Deus: - Senhor criador do caos me mande para qualquer lugar, menos para estes países de futuro prometido que nunca acontecem. França, Espanha, Itália, até em Portugal tá valendo. Vamos combinar o seguinte, qualquer lugar menos na America do Sul, principalmente na Argentina.
Brincadeira. Eu adoro ser Brasileiro. Terra de Chico Buarque, da Bossa Nova, do Carnaval, tanta coisa boa. "Hoje você é quem manda falou tá falado". Agora que pagamos a divida externa dá até pra dormir melhor. Miséria pouca é bobagem. Pelo menos minhas escolas de samba ganharam o carnaval, não é de todo mal. A Mocidade Alegre na terra da garoa e o Salgueiro na terra do tiroteio. Ainda resta uma esperança.
Outro dia fui a casa de um amigo e ele tava todo feliz com a vitória do Obama nos EUA. Parecia que tinha nascido um novo dia para humanidade. Reparei que isso aconteceu com muita gente. Até eu, em certo momento, fiquei com aquela sensação de que o mundo estava indo para outro rumo. Será que a merda vai dar pra todo mundo? Santa falta de vitamina no cérebro. Já nem sei mais pra que santo que rezo. Estou começando acreditar que não tenho nenhum talento, ou que isso de verdade não serve pra nada. Amigos vou ter que parar de escrever por um tempo. Estou numa fase muito negativa. Até. Qualquer dia apareço por aqui com "menas recramassão". A gente usa aspas só para dizer que foi um erro premeditado. Santa vaidade de escritor de merda. Escretor. Fui. Antes tarde do que nunca!
Macaco Pelado
